On ne convoite pas assez cette denrée
Que chaque homme devrait rechercher
Elle fut créée, je ne sais quand, par un inspiré
Du doux nom de poète, il a étanché
Toute la soif de l'humanité, enfin était nés
Des sigles rapidement tracés, presque jetés
Sur de fines feuilles de papier, on dessinait
Aussi sur les parchemins, on pensait, on méditait
Aujourd'hui, cet or est maltraité, usé
Jusqu'à que s'assèche le lac de la réflexion
De la création. Alors finissons de nous amuser
Pour que cette poésie, cet insaisissable lion
Flotte à nouveau sur les pavillons de France
Et du monde! Fini, ce temps de l'or noir
Je ne veux plus voir que des mots à la dépense
C'est un futur idéal, mais je veux y croire...
Fabulle 26/11/2011
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