Plus sérieusement, s'afficher aux milices
N'était pas une bonne idée, de la politique
Nous nous en tirons à boire du calice
Notre propre sang, cette fin est pathétique
Traîné de goulag en goulag, le communisme
A réussi son coup, il nous a tous réuni
Dans une grande ferme de Sibérie, l'humanisme
Du froid, mais où sont les États-Unis?
Dans cette direction, je crois? Et l'Alaska
Combien de brasses à effectuer? Deux mille cinq cents
Et avant de les effectuer, ces parkas
Tiendront-elles le choc, assécheront-elles le sang?
Plus que cent cinquante quatre mille cent pas
Avant le Pacifique, Béring est mon ami
Je marche devant, moi, le chef du trépas
On y arrivera un jour à fuir nos ennemis
Fabulle 07/03/2011
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