Les mouchoirs s'agitent
Pour on ne sait qui
Une sorte de rite
Qu'on fait et sans lui
Ce n'est pas un vrai départ
Les cornes de brume tombent
Dans l'air de Savone
Et les passagers bombent
Le torse comme une anémone
Fier de leur beau départ
L'écume prend forme
Au pied du colosse
Et les passagers dorment
A trois heures du matin, j'endosse
La responsabilité du mal de mer
Au revoir l'Italie
Pour la Grèce antique
(Déjà précisé dans la didascalie)
Il suffit de suivre la musique
Lors du tour de cette petite mare
Fabulle 08/04.09
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