Pourquoi les poètes sont-ils tous hantés
Par les femmes, par l'amour, les sentiments?
Ils rêvent d'amours impossibles, inventés
Par leurs esprits sans fin, le poète se ment
A lui-même! S'il écrit, c'est pour pécho
Finalement, car c'est le but de tout homme
C'est la vérité, sans sentiment, d'un cachot
Il pourrait aimer la solitude, mais comme
N'importe qui, il tuerait pour une compagnie
Et l'égoïsme lui fera inventer cet amour
Dont il ignore la mécanique, le déni
Que cela implique, le déni de soi, pour toujours
Il aimera, il écrira, il promettra
La lune, des cadeaux par milliers
Alors qu'il ne croit pas à tout ça, il se vendra
Pour une femme, car il est fou à se lier
Fabulle 08/04/2012
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