Ce n'est pas peu de le dire car aux yeux
De mon père, il a atteint la célérité
Je ne sais pas s'il se fait vieux
Mais un petit tour aux urgences ne peut être évité
Et dire que tout commence par la fureur
De Jupiter, comme si je ne lui avais pas
Fait bonnes grâces, mais c'est qu'à sept heures
L'orage éclata, et mon père ne le savait pas
Il descend, il remonte, va voir les voisins
Met des tuyaux, prend un tournevis
Se l'enfonce dans sa mauvaise main
S'agite, va à l'hôpital et on dévisse
Le pauvre outil de son inanimée main
Les chirurgiens s'inquiètent, n'ont pas l'air en forme
Et enfin, l'ultime question, sans prévenir, vint:
Et le tournevis, il était plat ou cruciforme?
Fabulle, Le lendemain d'une bien triste égratignure
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire