Je me demande ce que font les gens
Qui n'écrivent pas, sûrement ce que je fais
Quand je ne compose pas, l'argent
Ils cherchent à gagner, croient en leur fée
Pour qu'elle leur apporte joie et bonheur
Alors qu'il suffirait d'écrire pour comprendre
Même si aujourd'hui et à cette heure
Je ne vois pas qui pourrait m'entendre
Ainsi écrire est intime, c'est se plonger en soi
Pour se connaître soi-même, et ressortir
Plus grand, plus ouvert sur l'autre, en roi
On s'avance, en humble, on écoute ce repentir
Car celui-ci est plus important pour le monde
Il y a des erreurs impardonnables mais écrire
C'est se dire, rigolons, la Terre est ronde
J'en ferais bien le tout pour y vivre
Fabulle 27/02/2011
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