Après le sport, après les heures
Vient la cruelle quatrième heure
Celle où l'estomac sort de ses gonds
Passe à l'action, et jusqu'au dîner, c'est long!
L'armoire à biscuits nous tend les bras
Qui ne répondent plus de mes gestes
Je cadenasse, la clé, bon débarras
Mais la quatrième heure tourne, allez, juste un zeste!
Non, la morale, le moi, c'est tout ça
Que l'homme accepte avant qu'il ne passa
A l'acte, le cruel assassinat
De la consommation et des ananas
Mon péché mignon, c'est dur de résister
Imaginez pendant la Seconde guerre
C'était pas simple et on n'insistait
Sur le goûter, ah, je tombe à terre!
Fabulle 30/09/2009
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