Quand on a 17 ans
On ne va pas sous les tilleuls
Ce n'est pas qu'on ne le veuille
On ne peut être dedans
Dans l'esprit d'une ville meurtrie
La porte restera bloquée
Mais le mur s'est disloqué
Sous le drapeau de la patrie
On peut revoir ces images
Mais qu'en restent-ils des images?
Une histoire sans paroles?
On voit aujourd'hui qu'on inverse les rôles
Ces images sont des tue-souvenirs
Pour le voir, il fallait y venir
Comme Rostropovitch et son violoncelle
Qui tous, nous ensorcèle
Fabulle 23/08/2009
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