Je me suis toujours demandé pourquoi j'écrivais
Je veux dire, fondamentalement, pourquoi j'écrivais
Ou plutôt que je faisais des poèmes, et que ça ne s'est arrêté
Et qu'encore aujourd'hui, je me questionne sur cet acté
Quelques réponses faciles et vaines sortent au débotté
Parce que j'aime ça, j'ai le talent pour, ça a sauvé ma vie
Parce que je m'ennuie, et que ça occupe mes étés
Ou que j'ai une soif inextinguible de donner mon avis
Ou parce que j'ai l'art de faire de la mauvaise poésie
L'idée stupide de la remettre au goût du jour
Devenir célèbre et incompris, applaudi pour une amnésie
Et devenir claudiquant sous les projecteurs de faux amours
Enfin de conte, si j'écris, c'est que ça a du sens
Ça a le sens que je lui ai mis, même s'il reste indéfini
Ça a le sens que j'ai aimé sans pouvoir en faire présence
Ça a le sens que j'écris pour ne plus être dans le déni
Fabulle 22/07/2014
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