L'homme ne regarde jamais les choses
On ne fait qu'apercevoir, entrapercevoir
Effleurer des yeux, se pencher quand on ose
Mais regarder, jamais, l'homme ne fait que voir
Et des choses il en voit, mais les regardent-ils?
Non, a-t-il déjà observé son corps, sa forme
Sa silhouette, sa consistance, son aspect, ses cils
Qu'il bat d'ailleurs si rapidement, son haut de forme
L'a-t-il examiné sous toutes les coutures
Non, non et non, le poète lui regarde
Il s'arrête, ne pense à rien, et l'aventure
Est là, sous ses yeux, il se prend par mégarde
A s'adorer, puis à se détester, à s'aimer
De nouveau, se trouver moche, se trouver beau
Un poète n'a pas besoin de voyager pour déclamer
Des vers, non, il a ses yeux pour écrire comme Rimbaud
Fabulle 10/01/2013
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