On ne reproche pas souvent
Aux dérives du vent
Des jours pluvieux et venteux
Et des mois trop honteux
Les traits du peintre s'emballent
Devant un enfant et une balle
Les cours s'enferment dans leur lit
Et les livres et paroles se délient
L'arrivée du genre humain
Ne c'est pas faite entre deux mains
Mais bien entre deux feuilles
Et un nouveau ancien deuil
L'originalité s'en va
L'unanimité, ça va
Un coup de blanco sur un mot
"Homme" et part tous ses maux
Fabulle 7/11/2008
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